Глубокая ночь, ущербная луна озаряет бледным светом пустые улицы. Нормальные люди уже спят, а я сижу за компьютером в офисе. Уровень кофеина в крови зашкаливает, мне уже реально плохо, но чертова статья никак не хочет быть написанной.
- Пишите-пишите, Света, - протягивая очередную кружку черного кофе, говорит, - у меня ещё 4 пачки в запасе, специально для вас, а ночь такая длинная, - нараспев заканчивает он.
Я со смехом оборачиваюсь:
- Уважаемый, - говорю, глядя в ясные сини глаза, - если я умру за вашим столом, это плохо отразится на вашей репутации.
- Да вы что! Я такое шоу из этого события сделаю. Всем СМИ расскажу, как вы до последнего вздоха трудились на благо..
Голос воодушевленный, глаза блестят. Я ещё продолжаю смеяться, хотя глаза уже шарят по поверхности стола в поисках не слишком тяжелого предмета, которым можно в него запустить.
- А ваши похороны. Представляете, какой шикарный информационный повод?
- Вас же пресса в рабовладельцы запишет.
- А мне плевать.
Н-да. Не могу понять, как его не прибили до сих пор. Впрочем, бьют его регулярно, но он выживает. Тьфу-тьфу.